Это не я... Это не ты...
Это я? Нет, увы, не я…
Только в зеркале - внешне прежний…
По ту сторону любящий, грешный…
Но по эту – «чужая» семья…
Вечер скомканный, тусклый, снежный…
напророченный, неизбежный…
Это я? Нет, увы, не я….
По стеклу, как по глади воды, провести б рукой,
распадаясь на паззлы в сверкающей ртутной дрожи,
отрывая зеркальный фантом с лоскутами кожи,
заливая в пустоты души эликсир – покой.
Это ты? Нет, давно не ты…
Просто ставшее старым фото…
Ту, за глянцем, целует кто-то….
Обнимает, даря цветы…
Но в тебе тайны нет Джоконды…
Взгляд циничный, чужой, холодный…
Это ты? Нет, уже не ты…
Взять бы солнечных красок и выправить стиль холста.
возвращая улыбку губам и святынь сакральность,
превращая туманность яви в былого ясность…
Но с минуты прощанья пишу только в двух цветах…
Это мы? Нет, уже не мы…
Где-то там, за невзгод стенами
те остались, что были нами…
Разделяет нас стынь зимы…
Разорённые души – храмы…
Это мы? Нет, уже не мы…
Разорвёт по утру храм Христа гулким звоном высь,
впрыснув небу инъекцию веры иглой креста…
Две реки вновь по руслам привычным своим разошлись…
Мы чужие друг другу… Я – не тот… Да и ты – не та…
Я не тот… Да и ты – не та….
