ТЕПЛО

Тепло. Тепло. Тепло и... пустошь

там, где леса шумели хвоей.

От рек отрекшись, ты отпустишь

все воды в небо голубое –

 

слезами, потом небо вскормишь,

солёной кровью [вкус железа],

и каждый жест и взгляд запомнишь

(но это, впрочем, бесполезно).

 

Такая память портит кожу –

морщины, сухость, заусенцы.

Мы – чёрт не побери – похожи

как все голодные младенцы,

 

оскалив розовые дёсны

кричим, и в крике только жадность

до молока. И, верно, поздно

искать нам радость.

 

Твоя рубашка пахнет чаем,

твоя рубашка цвета кофе.

Ты мне не верь. Я не скучаю.

[...]

Я умираю на Голгофе.