С небес летит холодный снег

В кристаллах свет небесных вод,

Что застывает на излёте,

Зимой. В нём всё наоборот,

В незамерзающем болоте.

 

Не замерзает муть века...

Клонится день-деньской в закате,

Легка ведь и сейчас рука

У мизантропов чёрной знати.

 

У маленького скрипача

Смычки крадут на амулеты,

Кровавый запах кумача

МутИт сознанье на рассвете.

 

С небес летит холодный снег,

А время же неумолимо,

И также мучить будет тех,

Кто с любопытством ходит мимо.

 

И ветер сбросит седока,

Его копьё во тьме блистало,

Как под подошвой сапога,

Непобедимых не бывает.

 

А юность не возьмёт огонь

Из прометеевой десницы,

И лапники еловых крон

Закроют вдохновенья лица.

 

Держать устанет птицу-день

Рука поэта-птицелова,

И птицу-ночь — рассвета тень

Разочарованного слова...

 

И выпадет перо из рук,

Ещё одна погаснет свечка,

И разорвётся жизни круг,

Мне помнится, у Чёрной Речки.

2017.01.29.

29 января 2017г. - 180 лет со дня смерти А. С. Пушкина

Из неопубликованного.