Мой дом

На всё свои -- и время, и не время.

Гудит пространство, на ветру звеня.

И за окном не солнышко, а темень,

и не стекло в моём окне -- броня.

В подкорке -- ждать... не дожидаться... Сдуло

пылинкой жизнь... Вот, выдался денёк...

Мой дом взорвался запоздалым гулом.

Какой от гула в моём доме прок?..