ГАРСИЯ ЛОРКА

Какое кощунство – стрелять в певцов!

Какая нелепость – стихи к расстрелу!

Он шёл, к небесам обратив лицо,

И небо над ним горячо алело.

Он шёл и слагал свой последний стих.

О чём? О цветах, о любви, о птицах.

Ведь в самый последний свой горький миг

С Испанией так он спешил проститься.

Заломлены руки, к виску – штыки.

Но только в глазах ни мольбы, ни страха.

Он молча упал лицом в васильки,

И заалела в траве рубаха.

Услышал татарника дикий куст,

Как Лорка шепнул : Прощай, Гренада!

Не крик, только шёпот сорвался с уст,

Когда поднялись к плечу приклады.

Он тихо упал в водопад цветов,

Уже он не сложит больше песен.

Фельдфебель получит медаль потом,

И отпуск получит длиною в месяц.

А годы - что годы, они уйдут,

Но радостно нынче, а не зловеще

Ветра в апельсиновой роще поют,

И каждый листочек поёт- трепещет…