Сотня причин

Осознать к тридцати, что большая часть позади.

И вроде есть всё что нужно, но что-то не то...

не то...

Бежать под мелким дождём, заворачиваясь в пальто,

И думать о горячем чае или о сильных руках,

Которые согреют замерзшие пальцы... О сонных гудках

По утрам в трубке. Это "будильник" звонит:

"Просыпайся. Хорошего дня".

Не болит?..

Не болит, наверное, больше, а может, привыкла совсем...

А сколько погибло в молчании животрепещущих тем...

И пара часов безумия, а за них вся жизнь под откос.

Нет, я не жалею, не думай, я всё сохраню, всерьёз!

У каждого свой Ад на земле и у каждого своя сотня причин.

Мой дом наполняется цветами,

Ты засыпаешь под шум телевизора

один....