Колыбельная

Спите, милые пороки,

спите, детские мечты.

Ветер бьётся за порогом,

на погосте рвёт кресты.

 

Теребит нательный крестик

беспокойная рука,

не сидит душа на месте

и уходит с молотка.

 

Бог забрал, утроив ставки,

что осталось от души.

"Жалко, шла ведь на поправку",

завтра свяжут падежи

 

Протрезвевшие соседи,

овдовевший славный муж.

Натаскают разной снеди

и моих любимых груш.

 

А пока поспите, люди.

Спите, други и враги.

Там, где я... Да все там будем,

как от смерти ни беги.

 

А. Ю. 2013