Предзимье в Манчестере

Э.Б.

 

Предзимье вырвалось из призрачных глубин

рукой зимы в ноябрьской перчатке.

Маяк горит. И хочется печатать

на старой Olivetti:

"Осень губит

остатки света. Солнце, как рубин,

горит в бесцветном небе.

Прочно в губы

впивается тоска. И день печален.

И вдруг я слышу: "Ну, смелей, руби

канат, что держит лодку на причале!"

 

 

Кричит, как чайка, ржавый теплоход

в речном пространстве, не давая выдрать

из горла звук. И, кажется, что выход

из этих мест лишен всех черт.

По сути,

лишь время ловит рябь попутных вод,

венчая её с серостью посудин.

Чуть теплится в них золотом, и тут же

сбегает насовсем. Сбегает в порт,

чтоб выдумать статичность первой тучи.

 

 

И гул турбин, просачиваясь в парк,

тревожит кроны выцветших деревьев.

И хочется сказать зиме: "Доверь мне

всё, что скопилось в памяти!" -

и больше,

не говорить с ней.

Отправляясь спать,

расположить тахту под первым божьим

светилом, что сорвётся ночью в листья.

Предзимье в городе. И, выдыхая пар,

невольно говоришь: "Зима так близко..."

 

 

Дорога, что лоснится, словно змей

из мифов всех народностей, напомнит

о третьей фазе осени.

На помощь

воскреснувшей зиме подступят ветры

с чужого севера. И из возможных мер

воспользуются худшими. Не верьте,

своим глазам. Не слушайте прохожих.

Коль здесь поставить вровень жизнь и смерть -

они, как две сестры, что так похожи.