Шёл 17 год...

Шёл когда-то неспешно 17-й год.

Сволочь белую (в гневе) пускали под лёд.

Опьянённая кровью кричала толпа:

–Власть народу!

И сын доносил на отца…

Так рождались герои – под цвет кумача,

За идею сражались, рубили сплеча.

 

Тот же год (через век) – как всё было давно.

Кто-то с болью хрипит, но немое кино

не доносит страданий… и, голос умолк.

Не доел, не допел – так хотел, но не смог.

Рассказать – то, что понял на стыке времён.

Всё случится не раз. Правит балом дракон.

 

 

P.S. В каждом из нас живёт дракон.