О боли...

Жизнь- изворотлива, однако.

Кто был творцом её дорог?

Плутовка не жалеет знаков,

Но отследит:" А был ли прок? ".

 

А люди, глупые, не верят,

Что всё на свете неспроста.

Зачем-то всё, крайней мере.

Всему находятся места.

 

Словами ранят, взглядом тоже,

Оставив шрамы на душе.

О! Вездесуща боль, похоже,

Но не становится клише.

 

По-разному болят обида,

Предательство, потеря, ложь.

Улыбку натянув для вида,

Скрывают в сердце боли нож.

 

20.11.2017