Пророк

А кому-то вдаль дорога

Цвета мокрого асфальта.

А кому-то от порога

В ночь кривые колеи...

Настежь в серебре ворота,

И златых чертогов смальта.

А кому у поворота

В буераке ковыли...

 

Знаю точно - ждёт кого-то

Пир горой в конце дороги.

Масло капает со шпрота,

Штоф холодный с первачом...

А бывает, что кого-то

Без вина не держат ноги,

И в обнимку к эшафоту

Он плетётся с палачом.

 

Жизнь подкинула заботы,

Окунув во тьму богатства.

И халата отвороты

В крошках сдобы и халвы.

Ловко крутят обороты

В галстук нищенского братства,

Ворот кожаной гарроты

Чуть пониже головы.

 

Кто-то Библию читает,

Кто зубрит Коран нещадно...

Кто-то Тору вспоминает,

Упираясь в туф стены.

А я царь простого люда,

И другим чтоб неповадно,

Мою голову на блюдо

Отделяют от спины.