Вечер

Синий ветер крадётся на цыпочках по листве,

Что, обнявшись с землёю, тоскует о тёплом лете,

И поёт где-то скрипка, и звук её чист и светел,

Словно ангел играет, незримо с небес слетев.

 

Дремлет город, отчаянной серостью напоён,

Веря в звонкую сказку из белых тугих метелей,

Ноябристо мечтает о снежности менестрельной,

Подставляя ладони под хрупкий хрустальный лён,

 

Что внезапно струится из пухлых и сонных туч,

Разбивая синь грусти на звонкую трель оттенков

И меняя узор с надоевшей дождливой клеткой

На пуховую вязь, где запутался лунный луч...

 

 

11.11.17

 

(конкурс "Чувственная тень мышления")