Клетки...
"Посмотришь на прилавок, облизнёшься, слюну проглотишь –
и уйдёшь из магазина…" –
так плакалась какая-то старуха соседке в переполненной маршрутке.
Та слушала внимательно, держа на сомкнутых коленях клеть корзины,
где жалобно орала что-то кошка, которой было жутко – бесконечно.
"А пенсия такая, что с неё заплатишь за квартиру и не знаешь
как дотянуть до следущей...";
"А я – давно уже решила, что помру, – и слава Богу...
мне хужей не будет..." –
старуха продолжала говорить, без слёз рыдая в тишине гнетущей,
которую лишь кошка нарушала, не знавшая куда её везут.
Народ молчал. Старуха говорила о мёртвом сыне,
о больной невестке…
О том, что стаж её – за пятьдесят… не подтвердить…
О ценах на лекарства…
Ей было всё равно, что все молчат и слушают… И ехала как в клетке
в маршрутке той, везущей в неизвестность её и кошку,
плачущих от страха.
