Колыбельная

Под ногами — не палуба корабельная,

над головою — не Южный Крест,

моя песня — не колыбельная,

ибо вой муэдзина — не благовест...

 

Как Миклухо-Маклай я живу под пальмою

и трясу от тяжких дум головой…

Хочешь песню? — Могу поминальную,

и тоскливую, как муэдзина вой.

 

Да и чью, скажи, колыбель качати мне,

обладателю строгих мужских седин?

Непорочного, знаешь ли, плод зачатия

слишком горек для палестин...

 

Сам себя убаюкать всю ночь пытаюсь я,

урезонить совесть, души раздрай —

но укор не закусишь икоркой паюсной,

на чужом горбу не заедешь в рай.

 

«Баю-бай», — говорю себе, — «спи, касатик мой,

спи, серебряный, золотой...»

Жаль, что жизнь прошла по касательной,

да и та, увы, прожита не с той...

 

«Баю-бай!» — пою, только спать не хочется, —

то ли серый волк куснул за бочок,

то ли сука старая — одиночество

всё скулит, уткнувшись в моё плечо.

 

Голова моя в сон всё никак не не клонится,

хоть светает за окнами — ночь нежна.

Дней суровых моих бессонница,

не подруга давно, — жена.

 

Нам две жизни прожить не велено,

да и этой скоро наступит край —

сам Господь споёт колыбельную:

«Спи, хороший мой... Баю-бай!»