Гений

Он думает, что пишет, ах, гениальный стих!

Он верует серьёзно - ему диктует Бог...

А мне милей, чтоб пелось, чтоб бес во мне утих,

Чтоб кто-то рассмеяться или заплакать смог.

 

А он корпит серьёзно - лишь в тишине творит,

Он мысли выражает и есть рабочий стол.

А у меня на кухне картошка подгорит,

Коль я о ней забуду, коль рифму я нашёл.

 

Себя он преподносит - костюмчик шерстяной.

И у него есть муза, что курит тонкий кент.

В меня кидают тряпкой, да банкой жестяной,

Что входит в мой закусочный дневной ассортимент.

 

И я ему завидую - он воплотил мечту,

Он кормится поэзией - с дипломом литератор.

Я мировой известности охотней предпочту,

Чтоб мой стишок одобрил домашний модератор.

 

Не вижу я возможностей, чтоб обналичить славу.

Да этой самой славы мне не видать кажись...

Стихи мои дурацкие бью пальцами на клаву,

Пока ладони с пальцами всё будет за... шибись.