Осколок

Ты можешь больше не писать,

Не ждать ответа, словно манну,

Но голубые небеса

Тебе соврут и не обманут.

 

И снова ярче станет свет,

Ещё отчётливей оттенки.

Ведь человек – всегда поэт,

Пока себя не ставит к стенке.

 

Когда усвоишь то, что яд,

Петля и пуля – всё напрасно,

Что голубая кровь твоя

Была, и есть, и будет красной;

 

Что глупо, сидя у стола

И предъявляя богу иски,

Всю жизнь растрачивать талант

на предпредсмертные записки, –

 

Зашевелится вдруг добро

В груди невынутым осколком.

А сколько времени дано?

Совсем чуть-чуть.

Почти нисколько.