Горький

Горький такой, колкий, тонкий.

Тебя не ухватить, ты как дым.

И эти во мне иголки,

И мало так толку,

Да и чёрт с ним.

 

И с тобой,

С твоей мечтой, укрытой под пальто,

И чёрт с этими мыслями, о том, что всё не то...

 

И скрытый пеленою шаг,

И пустота, что оттеняет вечер.

Наверное, во мне всё как-то никак,

Раз не случается у нас случайной встречи.

 

Я говорить готова напролёт часами,

Лишь потому, что это выпускает боль.

И, чёрт с тобой, с твоими голосом, руками и глазами,

Чёрт бы с тобой, мой ветер, ведь не в этом соль...

 

Соль в том, что не могу забыть и опуститься,

До тех низов, что отречением зовутся

И пусть ты будешь сниться мне: в кошмарах, ужасах, но будешь сниться,

Пока внутри от образа тебя снаряды и гранаты рвутся.

 

Ты для меня как ветер, как шальная пуля.

Как голос, даже тот, если бы меня продуло.

Даже тот, который и не говорит вовсе, а молчит.

Он всё равно кричит, ты знаешь, как же громко он кричит???

 

Я всё это говорю как из тумана. Вру ли?

Вру ли про эти бомбы, про снаряды, пули...

Про гранаты, про бомбардировки ночью... И, когда уснуло,

Когда утихло всё это, хотя бы даже на мгновенье,

Я начинаю аки волк рыскать, пытаясь зацепить себя за это вдохновенье.

 

Его мне снова сбросил ты, мой ветер.

Оно долетит ко мне на рассвете,

А до этих пор

Будет скован страхом взор

И этот укор, что подарит мой взгляд, сбросив пелену сна.

Я снова брошу, как лимонку, только в тебя.

 

Но ты не увидишь, потому что тебя нет.

Ты не сон, ты мой дурдом, мой секрет.

Мой яд.

Болящий вечно снаряд.

Пуля, клинок в нервном сплетении.

Самая важная нота во вдохновении.

 

Ты колючий, горький, но такой сладкий.

Я бы с тобою да только украдкой,

Чтоб не ранить.

Чтоб не сглазить.

Не унизить.

Не предать.

 

Чтобы летать, летать, летать.

 

Не уронить бы тебя, ветер. Колючий, горький, тонкий.

Как в этих отношениях мало толку...

Но я не хочу их терять, подобно снарядам в земле сырой.

Ты мой ветер, пульс, выжигающий строки.

Ты невыученные судьбы уроки.

Западная звезда на Востоке.

Ваза из разряда broken.

Невозможной холодности вода, которая обжигает.

Сознание, которое меня покидает.

 

Что там о снарядах в земле сырой?

А, да, точно. Ты меня не знаешь, ветер мой.