Чёрный человек

Приснился сон – стою перед стеклом.

Как перед зеркалом – перед стеклом оконным.

А за окном – не то чтобы балкон,

но что-то наподобие балкона.

Там, под балконом, снег лежит... зима.

А на балконе – точно знаю! – лето.

Но только вот не видно ни хрена!

Балкон – мираж, иллюзия поэта.

И на балконе – мгла и тишина.

 

И в этой темноте и тишине

есть кто-то, кто с холодною улыбкой

внушает мысль: "Memento обо мне.

Разбей стекло и выйди в морок зыбкий.

Ты обретёшь здесь всё: тепло... покой...

Ты здесь постигнешь тайну мирозданья!

Не хочешь бить? Тогда окно открой.

Тебе пора покинуть стены зданья.

Не веришь мне? – взгляни, что за спиной".

 

Я тотчас оглянулся... Там – стена.

Сплошной кирпич: ни выхода, ни входа.

Как я попал сюда? Я что, сошёл с ума?

Кто он? Где я? И где моя свобода?

"Я – Чёрный человек твой, – он в ответ, –

тебе, возможно, хочется традиций?

Прими заказ и напиши сонет,

а лучше – мадригал, чтоб насладиться

я смог, сказав: "Привет, поэт, привет!"

 

И тут проснулся я. Бьёт полночь. Весь в поту

пишу сейчас я молча эти строки.

Там, за окном – зима. И снег глубокий.

Балкона нет, а в комнате есть дверь.

С какой то жалостью я думаю теперь:

Мой чёрный человек... какой он одинокий!

 

Вот допишу сейчас и снова... в темноту.