Он любит кофе

Если утро небрежно играет лучами в туманных кольцах,

или если слезится дождями прищуренный глаз небес -

он тихонько ворчит, и ему бессознательно вторит Моцарт,

разливаясь ноктюрнами в ловких пассажах и фа-диез.

Он сидит у окна - обязательно в обществе свежей прессы,-

и внимает - сквозь Моцарта - флейтам чудных ветров.

Никогда не менял предпочтений и собственных интересов -

он на суетность мира глядит и наивно, и чуть хитро.

Он привык к белизне подоконника, к зелени бальзамина,

к аромату ванильных булок и зябкому октябрю.

Будь он эссекским графом, сидел бы теперь у камина.

Но из вольностей запада - только шестой ноктюрн.

Ну, и кофе, конечно, в помоле крупнее прованской соли -

той, что пахнет лавандой и сотней французских "oui".

И блаженно немеет старинный кофейный столик,

и октябрь за окошком цветаст, говорлив, столик...

 

Он зевает над чашечкой с розой и позолотой,

лижет пудру на булочке - тем подсластив понедельник.

Маргарита - в делах и домашних уютных заботах -

наклоняет с улыбкой пузатый большой кофейник.

У него на усах повисают блестящие капли,

и от света из окон зрачки вертикальные - уже и уже...

Разве жалко ей свежего кофе и сливок ему? Это вряд ли.

Каждой ведьме порядочной кот в услужении нужен.

Так что к завтраку - кофе. И теплые сливки - на ужин.