Поэт
Поэт сидит в железной клетке, а на руке набита метка,
Он знает, выхода не будет, его навечно позабудет
Судьба и Бог, отлично, что же, ему и так, наверно, гоже,
Да только нет совсем надежды отбросить рабские одежды,
Взлететь туда, поверх бетона, чуть-чуть повыше на два тона,
Куда не смог еще попасть никто, чтоб ощутить ту сласть,
Что жжет приятно где-то в сердце, что бьет по слуху гигагерцем,
Он смотрит в клетку обреченно, поет тихонько, монотонно.
Мечты развеялись бесследно, а тьма кричит теперь победно,
Поэт погиб, осталось тело, а остальные, те, что пели
С поэтом вместе, все исчезли. Конец всего настал. И если
Через столетия поэта найдут в старинном гробе где-то,
И разберут стихи на части, разложат, карты как, по масти
И разбросают все по полкам, прибив к стене стальной иголкой,
Умрут стихи. Умрут, как люди, и ничего уже не будет.
Отзывы
Петр Калинихин30.10.2017
Хорошо! Дерзай!!! (В моих черновиках - похожее, попом многое откидываю)...
Осадник30.10.2017
Благодарю. Я перепечатываю с другого сайта, где собраны все-все мои работы, сюда стараюсь отобрать более-менее серьезное, хотя и незрелого много. Но мне все это дорого.
