* * *

Сладка ль была чаша Сократа?

В страну из которой возврата,

Увы, никому не дано,

Где призрачны хлеб и вино,

Поэты уходят, поэты.

Их песни звучат - недопеты,

Их строки звенят, словно струны,

Слова полны тайны, как руны

Письма, что до нас донесла

Холодного камня спина.

Марина. Превыше всего ей была

Бумаги простой белизна.

Писать. Даже если невмочь.

Писать. Чем тут помочь,

Если поэт безмерно устал?

(Борис чемодан ей веревкой связал...)

А за окном приближалась война.

Встарь сказками туманила,

Бандиткою пришла Германия -

Любимая Маринина страна.

.....................

Сергей Александрович,

Если бы тщательней

Друзей себе выбирал,

Быть может в "Прощании с Мариенгофом"

Ты холодней бы написал?

Но написал от сердца,

Просто: "Я по-другому не привык".

Был, как всегда, открыт и ярок

Есенина живой язык.

 

И никого, из них, любимых,

Не оказалось в страшный час,

Когда поэт - один, гонимый

Прервал удавкой дивный сказ.