Путь

Пути идут, как кровь по телу, хитросплетения сосудов, не знаешь и на самом деле, куда вести пути нас будут. Движенье — жизнь, простой смертелен. Осколки звуков рассыпая, несу вперед свое я тело, зачем, куда, к кому — не знаю. Не зная пункта назначенья, с любым нам ветром по дороге, и никаких ограничений, хоть в ад, хоть в Одина чертоги. Гитара сзади, за плечами, сума с водой, буханкой хлеба, а позади сидят печали, смотря в запачканное небо. В мозоли стерли свои ноги, но время жить — не повторится. Любые с нами будут боги, чтобы помочь нам не разбиться. Дорога — жизнь, открытий кладезь, все остальное — пустота. Дорога — это сердцу радость, пусть эта радость и проста. Вперед, откроем двери к счастью, удачу выловим за хвост, с сарказмом скажем смерти: «Здрасте», сжигая между нами мост. Пускай она других разводит, костлявый труп в плаще с косой, пускай среди пустышек бродит, сбирая души на убой. Пустые души — рожь гнилая и не годится никуда. Пусть даже сильно возжелает, нас не догонит никогда.

 

Стучали по брусчатке ноги, шли двое путников в закат. О нет, не кончится дорога… Однако кто ж тому не рад?