Плод

В качестве иллюстрации: сюрреализм Яника Боухарда (Yannick Bouchard).

 

***

 

Вырос на грядке гибридный плод.

Все гладкие в крапинку, а он с зубами.

Собратьев сжирая, набивает рот,

И Музу, идущую, за пятку

Хватает кривыми резцами.

 

Ишь, что удумала, стерва,

Другие плоды поливает водой вдохновенно,

А мне отсекает побеги нервно.

Как бритвой по вздыбленным венам,

Пускает сок моих слёз на вино.

 

Других же паршивцев в корзину

Нежной рукой собирает, подносит к губам

И вдыхает. Находит причину,

На них любоваться, нести подношением в храм,

На горы голубую вершину.

 

Взять в руки смертельно боится,

Не чета остальным, не молчун безъязыкий,

Со скорбным даром провидца

Пороки людей обличаю умело и зычно,

И каждое слово моё может сбыться.

 

Беда моя в том, что никто не услышит,

На вскормившем побеге останусь навечно,

И корни мои под землёй злобой дышат,

И листья сухие, как свечи,

На закате в костре затрещат.

 

Лишь треск громких слов,

Дым, что воздух прозрачно коробит,

Как зеркало, серую мглу облаков.

Останется горсточка пепла на огороде,

И зубы мои – семенами истлевших основ.

 

***

 

27.10.17.

 

***************************************