Тульпа

Помятые лица на выцветших фото,

В огромном альбоме, пропитанном пылью.

Забытые предки на днище комода,

С дорожкой пробитой жуком короедом.

 

У них давно выросли белые крылья.

Они обитают в стране поднебесной.

Стучатся в наш мир в одиноком бессильи,

Накинув на нимб кружевные мантильи.

 

В немых отражениях прячутся бесы,

За черными пятнами старых зеркал,

Пытаясь пробить вековые завесы,

Бросают в портал, душ стеклянных протезы.

 

И пряча искусно звериный оскал,

Морочат сознание потусторонним.

Готовят для дерзких нескучный финал,

И в ад волокут тех, кто жизнь проиграл.

 

Сердца подкупая обманною бронью,

В наш мир выпускают фальшивые тульпы.

И, делая ставки на самых проворных,

Терзают сомненьями разум достойных.

 

Для хитросплетений таких слишком тупы,

Умом не понять каламбур режиссёра,

Для верных решений события скупы,

Делить бесполезно героев на группы.

 

В отпущенной жизни — простые позёры,

Хотят кем-то стать, повториться сначала.

Но лауреаты, спортсмены, призёры —

На том свете, праведные вуайоры.

 

А в этом останутся — лица на фото,

В замшелом альбоме на днище комода.

 

 

***

 

23.10.17.

 

****************************************