Игра в бисер

Ну кому он, скажи, нужен –

твой стишок, что написан ночью?

Никому. И тебя, мужа,

укорят, что не спал – точно.

Друг прочтёт – и забудет тут же

(другу проза и кино ближе).

А в сети есть стихи лучше…

И на полках твоих книжных…

И, конечно, – игра в бисер.

Только бисер тот – дар божий.

Нынче время больших чисел.

Время стало людей дороже –

расплодились… А время сжато,

и потрескивает пружина.

Чтоб стихи сочинять, надо

аскетичным быть и двужильным.

Аскетичность – полёт птичий.

И цветы. И роса в поле.

Синтез чувства и безразличия

в маске слов. А слова – с болью.

Вот и делишься этой болью.

Мечешь бисер и сеешь бисер

с мыслью: в петлю залезть, что ли?

Или, может, в висок – выстрел?

Сколько их, кто решил проститься,

бисер свой разбросав без счёта!

Здесь остались роса, птица…

Там привратник, засов, ворота…

Там упрёк: не ценил Дар мой,

разорвавший твой мозг – в клочья…

…И кирпич там в стене Храма –

тот стишок, что ты стёр ночью.