Поэт

Поэт творит немного лет

Писать не может он по лжи.

Поэтому и не секрет,

Когда убитый он лежит.

 

Он словом многих задевает,

Кто не выносит яркий свет.

И так по правилам бывает:

Поэт убит, убит поэт.

 

Пример в истории – наука,

Тому, кто тянется к перу.

Пусть помнит, что это за мука

Коль не угоден ко двору.

 

Но так затеяла природа:

Ты из народа для народа.

Так если хочется, пиши!

В деревне ль, в городской глуши.

 

Не жди какой-либо награды,

И будет жизнь как испытание адом.

Пиши в тиши и для души,

Пиши как надо и не надо.

 

Сейчас же многие все пишут.

А слышат их? Едва ли слышат.

Писал бы так, что все забыли,

Тогда б конечно не убили.

 

Но так природа повелела:

Пиши по голосу души.

Поэзия – святое дело,

Но только с правдой не греши.

 

Достиг шестидесяти лет,

Так значит ты и не поэт.

А если в старости душа забродит,

Вторая молодость приходит.

 

 

Да, опыт жизни, жизни свет.

Пиши, попробуй – мой совет.

Тогда стихи – твоя отрада.

От жизни больше нам не надо.

Ни наслаждений, ни прикрас.

И старики покажут класс!

 

Известны на миру творенья

На склоне и не малых лет

Картины пишут и стихотворения,

Ничей не слушая совет.

Пока им солнца виден свет.

 

И как бы их жизнь ни зажала,

Как были б дела ни плохи.

Поэты не пишут жалоб,

Поэты пишут стихи.