Нумизмат

А меж ладоней теплится рука —

воды прозрачней и белее воска...

И жизни нить, что тоньше волоска,

так схожая порой с картиной Босха.

 

И ранней осени не распознав примет,

ты, погруженный в сладкое "когда-то",

воспоминаний пригоршню монет

ласкаешь с вожделеньем нумизмата.

 

И хоть счастливых дней наперечёт,

и каждый — окольцован и помечен —

что выпадет, загадываешь,— чёт?

иль, как всегда, — вновь несчастливый нечет?

 

Но полноте, откуда этот сплин,

ведь было в жизни всё — твои ладони,

летящий в небе журавлиный клин,

и этот взгляд, что омута бездонней

 

и зимнего ненастья холодней —

но потому так истово желанный,

и одиноких вереница дней,

и шепот твой: "Постылый... окаянный..."