Марине Цветаевой

Безрассудная ты поэтесса.

Возвращаюсь к столетним стихам.

Как из недр, добываю из текста

зелье, опий, нектар и бальзам.

 

Твоя Муза под маскою стервы

прикрывала божественный лик.

Лоб рельефный становится бледным,

и кровит между строк черновик.

 

Снег на паперти вьюжит от звона.

"Серьги выменять бы на сухарь".

Твои дети вблизи эшафота.

Только ты - а не Бог - им судья.

 

Ударялась о жёсткие грани.

Неуютно в пространстве жилось.

Было жаль красоту грубо ранить,

надкусив виноградную гроздь.

 

И посмертно ты Музой восстала.

Напророчила нам сочинять

поединок с открытым забралом,

где тебя не устроит ничья.