Марине Цветаевой
Безрассудная ты поэтесса.
Возвращаюсь к столетним стихам.
Как из недр, добываю из текста
зелье, опий, нектар и бальзам.
Твоя Муза под маскою стервы
прикрывала божественный лик.
Лоб рельефный становится бледным,
и кровит между строк черновик.
Снег на паперти вьюжит от звона.
"Серьги выменять бы на сухарь".
Твои дети вблизи эшафота.
Только ты - а не Бог - им судья.
Ударялась о жёсткие грани.
Неуютно в пространстве жилось.
Было жаль красоту грубо ранить,
надкусив виноградную гроздь.
И посмертно ты Музой восстала.
Напророчила нам сочинять
поединок с открытым забралом,
где тебя не устроит ничья.
