Про пятницы и про 13

Все семь пятниц уже прошли,

По ночам не звонит никто.

Я сижу на большой мели,

Поедая кусками торт.

 

Ни поплакаться, ни обнять,

Ни обидеться, ни простить.

И, какая-то часть меня

Умерла, как бездарный стих.

 

Это кажется, что смеюсь.

На тринадцатом этаже

Был альбом про мою семью,

Но родителей нет уже.