Берег Невы. Практически штиль.
Закатное солнце своею рукой
дома превращает в металл.
Слева за ними виднеется шпиль -
блестит миллионом зеркал.
И, кажется даже, что все хорошо.
Лишь грохот машин.
Вечерний озноб.
Все снова спешат, но я - ни за что!
Ногами, идущего в гуще в болот
я перебираю дорогу до дома.
Пара шагов - и мой поворот.
Но что-то не так.
Я замер всем телом
и с ужасом впился глазами вперёд.
Стальная Арахна у верфи сидела.
Молчала. Как будто бы ждёт,
когда в её жуткие сети
с залива заблудший корабль придёт.
Я просто смотрел,
а солнце всё дальше уходит -
чернеют в округе дома.
Но это предел.
Спектакль закончился, вроде,
на сцене сгущается тьма.