Чехов

Он стал писать свои рассказы,

Чтобы семью свою кормить,

Он увлечён был ими даже,

Но он не мог тогда любить.

Считал он что любовь не может,

Счастливым человеку стать,

Она берёт всё то что может,

И не даёт спокойно спать.

В него влюбилась дама всё же,

Но он ей письма не писал,

Она страдала, что не может,

Взять растопить в душе пожар.

Ни чем он даме не ответив,

Он лишь в рассказе роль наметил,

Туда навек её впустил,

Как персонажа полюбил.

Вот так прожил он свои годы,

Он подарил нам все невзгоды,

И радость в книгах передал,

А сам ушёл гостить в астрал...