БЕСШУМНЫЙ РЕЖИМ

отвыкаю работать в бесшумном режиме.

лезут вопли из горла. как шило в мешке

утаить их уже невозможно. скажи мне,

кто роится и роется в этой башке.

я учусь заколачивать гвозди с размаху.

попадаю по пальцам свинцовым бойком.

ожидание краха опаснее страха,

когда "Души Монахов" на кухне рядком

под столом собираются, бьются друг с другом,

разлетаясь по полу зелёным стеклом.

это в прошлом, но ухо по-прежнему глухо,

если речь ни о чём и язык ни о чём.

словно задним числом занесённый в тот мусор,

что ты гордо считаешь своим дневником,

я, как пойманный в банку, по-прежнему бьюсь там

то лирической песней, то грустным стишком.

как-нибудь обойдусь, обойду те участки,

на которых на скорость тут ставят флажки.

сказка странствий ведёт в тридевятое царство,

чтобы дар разметал в нём дворцы на куски.

если ты мне в одном из них встретишься, что я

должен делать по-твоему, стоя в седле?

вы так долго лепили из грязи героев,

что увидели смысл в своём ремесле.

я болтаюсь в петле столько лет неслучайно,

вверх ногами, больной головою к земле,

собирая дорожную пыль за плечами -

чтобы руки покрепче держать на руле.

этот рёв, этот стон, этот яростный вой,

вырываясь из клетки грудной, заглушает

белый шум, отвечающий мне тишиной,

потому что теперь ничего не решает.