Не так я хороша, как остальные

Не так я хороша, как остальные,
Вам может показаться по-другому,
Но некуда ударить по больному - 
Я вся больна, а сны мои земные.

Вы, кажется, ошиблись на мгновенье,
Не та я девушка, что стоит причитаний,
И не ищите вовсе оправданий
Своим порывам будничного тленья.

Она красива, но она не Ваша,
Пленит Вас локонами золота волос.
А у меня души вменяемой цирроз,
А у меня волос распутных каша.

Вы лишь решили, будто влюблены.
Меня из снов построили живых
И спрашивали громко у немых,
Насколько сильно мной теперь больны.

Среди цветущих множества прогалин
Вы вдруг удумали меня забыть.
Прошу, не стоит Вам себя корить,
Что нагло лишь любовью лгали.

Сегодня день святых всех и порочных,
Вы, может быть, решили: Я о Вас.
О нет, любовь, Вы для меня, как квас:
Я Вас люблю так мало, но так срочно.

И будто, право, с вами я согласна,
А что, что Вы мнили, что я ваша,
Или волос моих распутных каша,
Тогда со мною разве не опасно?

Ведь у меня души больной цирроз.
Прошу, придумайте, что вовсе не любили,
И будто Вас совсем не позабыли
В тени моих усохших, диких роз..

Коли молчанье нынче соглашенье:
"Вы точно быть со мной хотите?"
Я молчу. И только мною повелите
В порыве будничного тленья.