Полгода

памяти моего отца

 

Стол пред глазами… На нем спички,

В потертой оправе очки,

Книга…

на сто тридцать шестой страничке…

Прочитанная почти.

И, кажется, лишь на минуту

Из комнаты вышел…

Войдет –

Улыбнется, небритый, открыто.

В объятиях крепких сожмет.

В глазах заиграют слезы…

Не современно, не по моде…

И вот незаметно березы

Шепчут с ветром –

пролетели полгода…