У меня нет рта...

Городу меня не прожевать, не проглотить, давясь.

Ни столичной чудовищной многоножке, ни апатичному ПГТ,

пропахшему псиной и перегаром, где мобильная связь

еле-еле работает. Точки на карте, по венам трасс -

следы путешествия внутрь себя, или к далекой мечте.

Городу меня не уничтожить, не раздавить, не сжечь.

Осень на горле лета затянула прохладный жгут.

Мозг рвут ноты, из-под пальцев - прямая речь.

Больные стихи обжигают нутро, как смола и желчь.

У меня нет рта, но я должен кричать.

И поэтому

пишу.