и что потом?

нет

кому бы строки посвятить хромые

или влюбиться снова в первый раз.

чувство, будто послезавтра умру, а в храмах

не споют молитвы мне глухие и

никто не понесет мой гроб в руках.

 

***

давлюсь осенней листвой.

переживу, наверно, холода.

что толку от души живой,

если не топчут дороги ноги,

тело не обнимают города.

 

и что потом?

потом не что, а кто.

потом ничто, но некто

во мне заорал голосом

какого-то поэта:

 

ты жалок и трус,

и мечтатель лишь.

но не дерзи своей природе,

бросая слово перед лишними.

хватит тошных пышностей.

иди ты в дом, в кровать. по дороге найди кота.

уйди от всех. выспись, наконец.

поймешь где тьма, где ты, где темнота.

. . .

назад дороги нет!

домой не попадешь.

все равно везде чужой.

потанцуй со мной пока не ждешь

другого себя под лихим дождем.

. . .

гневом яркого солнца не сжигай планеты.

луне своим фонарем не свети в глаза.

на кометы не бросай окурки сигарет, а

опустошенные галактики не вернуть назад.

. . .

нет

кому бы строки посвятить свои хромые?

или влюбиться снова будто в первый раз?

всех к черту! ты - поэт!

тетрадь стихов - без выдуманных стихий.

а целую жизнь нет смысла брать с собой в рюкзак.