Декабрьские иды

Прощай!

Теперь всех вымышленных дел,

не сосчитать.

Все вещи на веранде,

что некогда скопили, Бога ради,

пусть гложет время, с прытью пса в загоне.

Я так устал. Сжигая каждый день,

стараясь, в той же степени, запомнить:

и подлинник, и - так же! - горстку пепла,

что остаётся после.

Сколько дельт

в моей душе разрушит мир, что пел нам?

 

 

Прощай, наш мир!

Мне кажется, средь стен,

я чувствую себя прескверным зодчим.

Я думаю, что птицы стали зорче,

чем в нашу бытность.

Колеся по свету,

ты, помнится, предпочитала степь.

Я верую, что мне её посмертно

присудят наши ангелы.

Средь ночи

через полмесяца, ты дашь мне, вместо стрел,

вторую жизнь, что выдастся короче,

 

 

чем первая.

Декабрьский язык -

так неразборчив. Кажется, что август

украл согласный гул, оставив адрес

твоих родителей, на случай, если выйдешь.

Прости за всё! Мне кажется, я жив,

но лишь физически.

И говорю нам: "Вы что ж,

разводите на ваших чувствах плесень?" -

а после, я прошу тебя: "Свяжи,

мне новый мир из наших старых песен".

 

 

Прощай, же век!

Пусть будет новый век,

с прекрасной музыкой Рахманинова, Грига.

Вот одиночество вдыхает грусть для крика,

пытаясь удержать насильно в этом...

И только дрожь твоих закрытых век,

я помню, как сейчас.

Я слышу эхо

всех одиночеств, выкрикнувших в рупор:

"Сжимай же светлый тюль в своей руке,

как прежде её ласковую руку".