На третье октября

Из всех застреленных дат,

Замученных фраз,

Заплеванных песен в зените,

Словно безродного,

Есенин, Вас,

«Окаркают» вороны.

В черном корыте,

Стирая Ваше Имя Имён,

В бумажной воде с засохшим чернилом,

А кровью прощаться, из наших времён,

Нет таковых,

Все больше белилом.

Из белого в черное, слово – нож.

Режут забытое в серой грусти,

Стихов полотно,

И хриплая ложь,

Залает безвкусицей в грубом искусстве.

Взгрустнется. И третье, в октябрьский день,

Прольёт на вселенную голос Разяни,

И Ваше лицо , и улыбка, и тень,

Окажутся мысленно в горьком стакане.

Се – ра- жа!!!Се –ре – жа, Сергей!

Со сцен понесется в хмельном постоянстве,

И все по заказу, шаблонно…

Свечей,

Не будет в молитве за Ваше упрямство.

За Ваше рожденье,

Тихо, как встарь,

Помолится путник и нищий у Храма,

И ангелы встанут,

И на алтарь,

Снесутся о страждующих телеграммы.

Безродная родина, где твой поэт?

Он дворник, рыдающий с осенью этой?

Иль спит под забором, твой сын – первоцвет?

Так кто ж называется русским поэтом?

Из всех, застреленных дат,

Замученных фраз,

«Окарканных» песен в зените,

Есенин,

Я выбираю Вас,

Как тихую Родину

В синем:"Простите....."