Пять сорок

Вечер склонился над лагуной. Горизонт уговаривает солнце о встрече, и оно обреченно стремится к свиданию, щедро покрывая розовым матовым глянцем все, что так насытилось его дневным жаром. Вода, утомленная прихотями людей, замирает и издает приглушенные тихие всплески робких волн. Перевернутая лодка пахнет нагретой смолой и рассохшимся деревом. Мелкий теплый песок поскрипывает под их телами. Руки сплетены в безжалостной любовной борьбе. Ей нравится ощущать вес его сильного тела. Желание стать в его руках мягкой глиной, чтобы принимать нужную форму каждой его выпуклости, заполнять собой все углубления, делает ее податливой и расслабляет каждый мускул. Ее волосы разметались прекрасной гривой по песку. Большие красивые ладони нежно проводят по прядям ее волос, забирая их в охапку, а затем зарываются мощными крабами в песок, чтобы страстно обхватить спину. Кожа чувствует легкую небритость его щек и подбородка. Чувственные губы без устали исследуют ее лицо, шею, спускаются в заветную ложбинку и останавливаются только для того, чтобы пробормотать очередную ласку...

Большая стрелка часов уткнулась в цифру восемь. Утро. Пять сорок.

Ее еще по-детски пухлые губы что-то шепчут в горячую от сна подушку, а будильник упрямо отсчитывает ежедневные пять сорок пять.

Вчера на их чулочно-носочной фабрике зарплату снова выдали носками...