Писательское чудо. сб. Нитки судеб,
И в тишину звенящих лет,
Свалюсь однажды я, ребята.
Мы жили-были, там нас нет,
То было ль, не было когда то.
Неспешно пролетят года,
И скроются за горизонтом.
Мы жили иначе тогда,
Теперь иначе всё и с понтом.
Тогда слова были слова,
Теперь их за дела считают.
Мы не писали их тогда-
Где пашут только лишь мечтают.
Одни вот писатели кругом-
Да ведь и вправду пишут много.
Адвокатура и местком,
В прокуратуру их дорога.
Писателей-сто миллионов,
Да ведь и пишут каждый день.
Там, правда, горечи и стоны,
Но это им писать не лень.
Все враз писателями стали,
Стишки рифмуют "за любовь".
И миллионы то читали-
Тому дивиться вновь и вновь.
Не не собьёшь их панталыка,
Писатель не хухры-мухры!
Мы нахлебались много лиха,
От Пскова и до Колымы.
Писатели про то не знают,
Сердца любовью их горят.
Рожают бабы им, рожают,
Для будущих "побед" солдат.
05 марта 2015.
Свалюсь однажды я, ребята.
Мы жили-были, там нас нет,
То было ль, не было когда то.
Неспешно пролетят года,
И скроются за горизонтом.
Мы жили иначе тогда,
Теперь иначе всё и с понтом.
Тогда слова были слова,
Теперь их за дела считают.
Мы не писали их тогда-
Где пашут только лишь мечтают.
Одни вот писатели кругом-
Да ведь и вправду пишут много.
Адвокатура и местком,
В прокуратуру их дорога.
Писателей-сто миллионов,
Да ведь и пишут каждый день.
Там, правда, горечи и стоны,
Но это им писать не лень.
Все враз писателями стали,
Стишки рифмуют "за любовь".
И миллионы то читали-
Тому дивиться вновь и вновь.
Не не собьёшь их панталыка,
Писатель не хухры-мухры!
Мы нахлебались много лиха,
От Пскова и до Колымы.
Писатели про то не знают,
Сердца любовью их горят.
Рожают бабы им, рожают,
Для будущих "побед" солдат.
05 марта 2015.
