Безнадёжная погоня
От поэтов я отстал немного:
Лет так на десяток или два
Где для них широкая дорога
Для меня высокая трава
Что же по траве идти приятно
И махать, без устали косой,
Бормоча стихи свои невнятно,
Как Есенин пьяный и босой.
Или как Владимир Маяковский
Солнце, доставая из штанов,
Иль,как Окуджава - бард московский
Воспевать столичных пацанов.
Может быть, как вечный странник Визбор
Уходить весной на севера?
Или слишком поздно делать выбор
И давно на отдых мне пора?
Пусть тогда расскажет, кто - то мудрый
Откровеньем сердце разорвёт:
Почему седой я стал и старый,
А внутри романтика живёт?
