Дисфория
Бледные тени,
сонные лица,
тихо в груди:
в пепле столица,
мотор не гудит.
Люди,
травитесь,
прошу вас,
абсентом.
Жалость
плохим была аргументом
дышать в ваши мертвые взгляды,
пить ваши жгучие яды
и на ваши иконы
стонать.
Я ведь жив:
в жизни вина болезней.
Мертвым быть,
я считаю,
полезней.
Но как умереть,
когда жизни
познал плоды?
Из Стикса украв воды,
впав в кураж,
опустел патронташ,
но я все еще
почему-то
не мертв.
