Листопад из меланхолии

Ушла та чудная пора, когда веселье, отдых, лето.

И на могучей ветке дуба

Сидит, важнее всех других, бельчонок рыжий, Ветто.

И громко, словно командир, орёт на всех он грубо:

«Скорей, бельчаточки мои, зима идёт, поедем в Пето!»

 

Прекрасные листочки клёна опали вновь и погибают,

А капли лунного дождя их молотком красиво в землю забивают.

Вороны, чёрные плутовки, из лужи часто выпивают,

Но, а потом, скорей всего, лягушку жирную поймают.

Порвут, растащат, растерзают, а после целый день дичают.

 

Мухи, пчёлы, комары и прочий жукский сброд

Холодной жуткой осенью в агониях трясутся,

И даже смерть их не спасёт от мирских всех забот.

Паук весит и вьёт ловушку, а мухи дома жмутся,

И Соловей созвучьем старым природу отпоёт.

 

За гранью понимания все эти восклицания,

Все любят осень страстную, душой своей атласную!

А как стерпеть скитания, смерти воспевания,

Всеобщею депрессию, шизофрению ясную,

И ненависть ужасную?

Вот же в чём вопрос!