Полотна

Но я не забыл, что обещано мне

Воскреснуть. Вернуться в Россию — стихами.

Г. Иванов

 

I.

 

Однажды всё кончает путь земной:

Таков порядок.

Всё то же раз случится и со мной.

Мой сок не сладок.

 

Мои слова, и жесты, и мечты -

Всё растворится

И, став частицей вечной пустоты,

Не повторится.

 

Я - только щепка в вихре бытия,

Лишь лист для краски.

С позиций жизни - мальчик для битья

И редкой ласки.

 

Как черновик, сожмёт меня рука

Верховной власти

И бросит прочь, не слыша дурака,

Его "Ну здрасти!"

 

Я не один в углу для проб пера:

Здесь - каждый первый.

Нас выручают веры веера

От жара стервы.

 

Лежим себе и смотрим в потолок

До отправленья.

Вбегает мимоходом грусти ток

В скачки давленья.

 

Бывает, ждёшь и думаешь, что мог

Попасть в музеи.

А что имеешь? Ноль без рук и ног,

И даже шеи.

 

Не получился с первого штриха.

Пиши пропало.

Теперь ты не заслужишь ни стиха,

Ни славы шквала.

 

На лаврах этих жаждал почивать?

Какое дело

Судьбе, что всех марает. Да плевать

Она хотела!

 

II.

 

А впрочем, помни, жалкий нежилец,

Что смелый гений -

Всегда своей картины сам творец.

Без исключений.

 

И видно, страх велел тебе отнять

От кисти руку,

Раз до сих пор ты смеешь обвинять

В бесчестьи скуку.

 

III.

 

Но правда в том, что, гений или трус,

Ты - путник мира.

Увы, тебя не спрячет местный туз

От стен эфира.

 

И хоть шедевр, хоть тягостный эскиз -

Твой путь-пожиток,

Ты с ним увидишь жизнь из-за кулис:

Поклон - избыток.

 

Так суждено внезапно уступить

Потомкам сцену

И простодушной ревностью простить

Земле измену.

 

Кичась, беснуясь, странствуя, любя,

Художник юный,

Быть может, вспомнит мельком про тебя

В ночи безлунной.

 

Но лишь на миг. И образ смутный твой

Вернётся в кресла

Шепнуть душе по-прежнему живой,

Чтоб та воскресла...

 

Да, нам дано одно лишь полотно,

Однако каждый,

Заметив на листе своём пятно,

Рисует дважды.

 

А значит, не проходит ничего

И, став эфиром,

Я буду ждать рожденья своего,

Летя над миром.

 

1.08.2017