Ветер танцует пого

Себя я спрашиваю: "Кто ты?

Ещё никто?! Пора бы плакать.

Пыли из Северной Дакоты

Не в Голливуд, а хоть в Чикаго.

 

Тебе за тридцать, ты не мальчик.

Хандра и близкие отпустят?

Где жизни пульс, там всё иначе,

Не то, что в нашем захолустье.

 

Не сразу выбросишь обноски,

Придётся вкалывать, но, правда,

Есть шанс, что выйдешь на подмостки

И скажешь:

— Здравствуйте, я автор! —

 

И оглушат аплодисменты

Твою растроганную душу.

А не уедешь: кроме смен ты

И подработки "на покушать"

 

Ничто до смерти не увидишь,

Да и посмертно славу - вряд ли.

Бросай всё и в дорогу выйди,

Прижав очками к лаку патлы.

 

Три тома "в стол"... Прочитан? Признан?

Творишь... Ночами вон из кожи...

Не прозябай. "Дыра" твой Бисмарк,

Ты ничего тут не добьёшься.

 

Под кантри ветер пляшет пого,

А ты? Ты вял, собрат "растений".

Существование убого,

Бьёт жизнь ключом, но прямо в темя.

 

С досадой муза смотрит сверху,

Торопит:

— Эй, уже за тридцать! —

Я сам себя зову уехать,

И не могу никак решиться.

 

25 июля 03:25 2017