Поэт и муза

Уж било солнце с запада,

В окно их наводкой прямой.

А они, всё ещё дремали в кровати.

И что уже вечер вовсе не важно им.

 

Стоял туман, пряно-сладкого запаха

Цветов, вина, духов и волос той милой,

Что лишь не на долго смогла к нему прийти.

Лишь не на долго… Чёрт! Как же их жаль

Их этим утром разведут железные пути.

И вновь в разлучную они погрузятся печаль…

 

И вновь видавший виды стол услышит, как скрежетал

По нём поэт – единственный друг его, хозяин и слуга…

И не расскажет стол, как видел он счастливым друга;

Как завтракали поэт с музой при закате солнца;

Как едва высохшие локоны слегка сквозняк трепал,

Сквозняк идущий всё чрез раму старого оконца;

 

Как вчера вечером зашёл поэт впервые за год не один,

Как вдохновеньем, а затем и страстью был поэт един

Со своей единственной и любимой музой в мире;

Как отвлекался лишь чтоб на бумаге чиркнуть пару строк;

Как был он ею пьян, совсем не как в трактире;

Как он тогда не вспоминал, что его судьбы злой рок,

За год разлуки, свёл их только лишь на тридцать два часа.

Как освещала их с угла лампадка, да с окна луны краса…

 

Стол не расскажет, как на нём стихи писались, да и письма,

Писались с нежностью, любовью, великой той тоской…

Писались каждый день, кроме лишь тех, когда приходя с храма,

Поэт шёл спать уже и так спокойный и единый с собой;

Как жил поэт надеждой, верой, ну и копейкой, редкой,

Копейкой от местной конторки печатной, с их газеткой…

 

Стол не расскажет, как в письмах он писал о светлых своих планах,

О том, как года через три они уж будут вместе жить,

Под тёплой общей крышей будут трёх детей растить.

И забыв о страданьях разлуки… Станут счастливейшими в веках.