Проклятый
О чём бы написать мне в этот раз?
Нет смысла уж ронять осколки фраз,
Коль искренности в них ни на строку.
Моё искусство вызвало тоску.
Зачем пишу, зачем страдаю?
Зачем, запутавшись, плутаю?
Но мысли сами лезут вновь,
Лишь зря коробя мою кровь.
Устала я от букв в блокноте...
Когда же вы теперь уйдёте?
Прошу, проваливайте с глаз,
Я не хочу писать сейчас.
Я не хочу, пусти, не нужно!
Мне лучше в бессердечной стуже.
Я не хочу любить опять!
Я только стала забывать!
Зачем вы вновь ко мне вернулись?!
Теперь эмоции проснулись,
И не отпустят уж меня.
Не вижу я листов края.
Теперь писать буду до ночи,
Часы двенадцать бьют что мочи,
И за строфу пройду сто лет,
Ведь я лишь проклятый поэт.
