В стране мужских усов-бород колючих

Заела меня лютая тоска,

И творчество совсем не исцеляет...

Когда в душе не стройка, а распад...

Оно багром нутро души цепляет.

Влюблённости лоскутик на багре,

Он алый и местами красно-жгучий ...

Никто меня взаимно не согрел

В стране мужских усов- бород колючих.

Вот страха три отреза цвета беж,

Тревоги два отреза цвета глины,

И синий лоскуток пустых надежд

На то, что стану матерью я сыну.

Эй, творчество, уйми-ка прыть, уйми...

И так всё исцарапано и рвано...

Тоска, ну хоть уж ты тогда пойми,

Как я хотела слышать слово "мама"...