В стране мужских усов-бород колючих
Заела меня лютая тоска,
И творчество совсем не исцеляет...
Когда в душе не стройка, а распад...
Оно багром нутро души цепляет.
Влюблённости лоскутик на багре,
Он алый и местами красно-жгучий ...
Никто меня взаимно не согрел
В стране мужских усов- бород колючих.
Вот страха три отреза цвета беж,
Тревоги два отреза цвета глины,
И синий лоскуток пустых надежд
На то, что стану матерью я сыну.
Эй, творчество, уйми-ка прыть, уйми...
И так всё исцарапано и рвано...
Тоска, ну хоть уж ты тогда пойми,
Как я хотела слышать слово "мама"...
