Будут, сбудутся...

Будут, сбудутся метели,

Что случались лишь во снах,

Что весной переболели

И терпели дождь в слезах.

 

Будут, сбудутся морозы,

Длинных, зимних вечеров,

Слышишь, звонки нынче росы...

Льдинки – вестники снегов.

 

Плачу, а о чём? Не знаю...

Лист не в первый раз дрожит,

Ничему не возражаю,

Год ещё один прожит.

 

Будет, сбудется, ты вспомни,

Как весна топила льды...

И сугроб, ручьём позёмным,

Рвался в вешние сады.

 

Осень в жёлтом малахае

Из дождей плетёт кашне,

А зима вбивает сваи...

Звонки росы в тишине!

 

 

© Copyright: Таша Эймонт, 2017

Свидетельство о публикации №117091405283