И снова стих мне баламутит кровь...

И снова стих мне баламутит кровь,
И вновь ко мне пришла шалунья-муза.
Поэзия для сердца не обуза —
Сравниться с нею может лишь любовь.
 
Проходят дни, похожие на счастье...
Шагнуть навстречу им иль не шагнуть,
Упасть в объятья, разрывая грудь,
Или уснуть под музыку ненастья?
 
Из всех волшебств я выбираю сон —
Великий мир надежды и обмана,
Страну Венеры, государство Пана,
Куда я только ночью приглашен.
 
А муза смотрит с нежностью в глазах,
И, улыбаясь россыпью жемчужин,
Мне шепчет: «Ты поэзией простужен,
Ты болен ею, раб мой и монарх!»